寒风像裹着冰渣的刀子，呼啸着灌进剑城错综复杂的巷弄，在斑驳的墙壁和堆积的垃圾间碰撞出凄厉的呜咽。

时值深冬，连日光都显得吝啬，惨白地照着一地狼藉，却带不来丝毫暖意。污水坑凝结着浑浊的冰壳，踩上去发阵阵“咔嚓”声。

巷子最深处，背风的墙角下，一个小乞丐蜷缩成一团，试图用满是破洞的衣衫抵御这蚀骨的寒冷。他很瘦，黑黢黢的，几乎皮包骨头，宽大的破衣服空荡荡地挂在他身上，更显得他弱小无助。长时间的饥饿和寒冷让他不住地发抖，牙齿磕碰的“咯咯”声在寂静的巷子里微弱地回响。

他叫……他没有名字。或许曾经有过，但早已被遗弃在更久远的、模糊不清的记忆里。别人叫他“喂”，或者“小崽子”。

胃里像有无数只老鼠在疯狂啃咬，传来一阵阵烧灼般的抽痛。他已经两天没吃到任何像样的东西了。昨天在酒馆后巷，他像野狗一样和一条真正的野狗争抢客人吐出来的残渣，差点被咬伤，最终只抢到一点带着酒臭的、糊状的恶心东西，勉强压了压那磨人的饥火，此刻早已消耗殆尽。

他哆嗦着，几乎冻僵的手在怀里摸索了许久，才极其小心地掏出半块东西。

那是半块带着霉斑硬的像石头的馒头。这是他今天唯一的收获，从一个挑剔的富家马车夫扔出来的垃圾堆里，冒着被管事驱赶打骂的风险，像寻宝一样翻找了半天才找到的，找到时还差点被一条嗅着味来的流浪狗扑抢。

他盯着这半块救命的馒头，喉咙剧烈地滚动着，干裂起皮的嘴唇翕动，胃里发出几乎要痉挛的嘶鸣。生存的本能疯狂地催促他立刻、马上把这东西吞下去，转化为一点点可怜的热量。

但他没有。

他的目光，艰难地从馒头上移开，越过冰冷碎石铺就的肮脏小巷，落在对面那堵半塌的断墙下。

那里，靠着一个人。

一个几乎与墙角阴影融为一体、像被世界遗忘已久的人。头发脏乱板结，如同一个破烂的鸟窝，遮盖了大半张脸。露出的部分皮肤蜡黄，紧紧包裹着高耸的颧骨，深深凹陷的眼窝里，是一双睁着、却空洞得没有任何焦距的眼睛。他穿着一身破烂不堪、几乎看不出原本颜色的衣衫，就那么僵硬地靠坐在那里，一动不动。连胸膛的起伏都微弱得几乎看不见，只有偶尔吹过巷子的寒风，才能拂动他几缕干枯的发丝。

他像一尊被遗弃在岁月废墟里的石雕，散发着一种比寒风更刺骨的死寂。