“这风……是活的。”他喃喃道，眼里映着整片复苏的大地。
与此同时，赵铁柱已赶到西边的槐树坪。雨井在谷底洼地，常年干涸，村民早就把它当成排水沟了。雨水顺坡流进去，又被暗流带走，时间久了就成了天然沟渠。
他蹲在井边，拿出机械罗盘。指针乱转，毫无规律。他又掏出父亲留下的青铜罗盘——家里传了几代的老物件，据说能测风水龙脉。这次，指针在井心处逆时针转了三圈，突然停住，指向西北偏北十五度。
他翻开随身带的《水经注》残页，上面有一行小字：“阴泉伏流，遇器则鸣。”字迹苍劲，显然是古人亲笔。他反复琢磨这句话，忽然明白，“器”可能不是容器，而是“应验的东西”。
他撬开井壁石缝，液压凿深入三寸，咔的一声卡住了。用力一扳，取出一枚玉质水滴，通体晶莹，内部似有液体流转，像真的装着一滴永不蒸发的雨。
就在他握住它的瞬间，头顶云层迅速聚拢，细雨无声落下。雨水精准覆盖附近三亩龟裂的稻田，每一滴都落在最需要的地方。泥土吸水膨胀，裂缝合拢，干死的根重新泛出湿润，甚至有嫩芽悄悄钻出地面。
赵铁柱蹲在井边，记录降雨范围和时间，嘴角忍不住扬起。这不是巧合，是回应。他拉开背包，小心放进去那枚水滴，外面盖上防水布。他知道，这件农具的意义不止是灌溉，它是大地渴求的回应，是自然秩序的一部分。
而此时，周映荷正独自爬上南岭陡坡。雷井嵌在岩缝间，入口窄，外面还有铁栅栏。她背着特制箱包，里面有菌丝样本和导电测试仪。作为地质生物学家，她本不该信什么“灵气复苏”，但从接触这些遗迹开始，科学和神秘之间的界限正在崩塌。
刚靠近井口，一道闪电劈下，直击她手中的玻璃管。电流贯穿全身，她眼前一黑，重重摔在岩石上。意识模糊中，她感觉那些菌丝在血管里蔓延，顺着神经游走，在皮下织成网状结构。指尖发麻，掌心出汗，每一根汗毛都竖起来，仿佛成了天然的避雷针。
不知过了多久，她睁开眼，发现自己还活着。周围树木完好，只有脚边石头炸出几道裂痕。再看玻璃管，菌丝表面浮现出荧光路径，像电路板上的铜线，规律闪烁，分明是在接收信号。
当晚雷暴再起，电弧划破夜空，却在接近山体时自动分流，沿着菌丝网络导入地下。镇上供电正常，连路灯都没闪一下。她靠在山石边喘息，掌心的菌丝微微跳动，像一颗搏动的心脏。她低头看着自己的手，声音轻得几乎听不见：“原来……我们才是容器。”
陈砚回到风井旁时，天快黑了。暮色笼罩，晚风带着凉意拂过荒坡。他握着叶形农具，衣角还沾着草屑，目光望向北方。铜烟杆再次发烫，比之前更明显，几乎要穿透工具包。
无线电响起，赵铁柱的消息传来：“雨井完成，农具已取。”
紧接着，周映荷也发来一段数据流，附带一张菌丝导电图谱。陈砚放大图像，发现其中一条路径形状，竟和残卷背面的纹路完全吻合。那一刻，他懂了——四象不是分开的，它们彼此连接，构成一个完整的循环系统。
他站在风井边，手指轻轻摩挲着叶形农具的边缘。远处，土井所在的祠堂后院一片寂静，荒草在晚风中轻轻摆动。那里是最难开启的一口井，因为土属承载，需要牺牲为引，以命为契。
赵铁柱赶来汇合时，看见他正把三件农具并排放在地上——叶形、水滴、菌丝图投影在中间。残卷摊开在一旁，纹路微微发亮，指向北方最后一口井。
“下一步怎么走？”赵铁柱问，声音低沉。
陈砚没回答。他正盯着残卷上新浮现的一行小字：“风启，雨润，雷引，土承。”八个字像是刚写上去的，一笔一画透着古老的力量。
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话音未落，他忽然抬手按住胸口。残卷剧烈发烫，几乎要燃烧；铜烟杆在包里不停震动，像是在预警什么大事即将发生。
北面，一声沉闷的轰鸣从地底传来，像是有什么东西正在苏醒。大地轻轻震颤，远处的树微微摇晃，连空气都在共振。那声音不刺耳，却带着无法忽视的威压，仿佛一头沉睡千年的巨兽睁开了眼睛。
陈砚缓缓抬起头，望向北方。他知道，最后的考验来了。土井不会轻易开启，因为它不只是终点，更是起点——是血脉的归宿，也是命运的抉择。
风停了，雨歇了，雷隐了，唯有大地的心跳，在黑暗中愈发清晰。
夜色渐浓，月光洒在荒坡上，风井旁的野草在微光中轻轻摇曳。陈砚坐在一块青石上，手中捧着那卷残破的古纸，一遍遍抚摸着背面流动的纹路。那些线条似乎有了生命，在月华下缓缓起伏，如同呼吸一般。他闭上眼，试图与这股古老的力量对话，却发现自己的思绪早已被一种更深的预感占据。
他知道，这不仅仅是一场寻找农具的旅程，而是一次关于身份、责任与宿命的试炼。爷爷临终前的眼神，至今仍烙印在他的记忆里——那是一种托付，也是一种警告。他曾以为这只是家族的执念，直到今夜，他才真正明白，自己所继承的，是一座村庄千年未解的契约。
赵铁柱点燃了一支旱烟，火光在黑暗中忽明忽暗。他靠着一棵老榆树坐下，目光沉静地望着北方。“你说，土井为什么最难？”他忽然开口，声音低得几乎融入夜风。
“因为它不只需要血。”陈砚睁开眼，声音平静，“它还需要‘愿’。愿意付出一切，愿意承担后果，愿意替这片土地承受代价。”
赵铁柱沉默了一会儿，吐出一口烟圈。“那你准备好了吗？”
陈砚没有立即回答。他低头看着自己的手掌，那滴血虽已干涸，但掌心仍残留着灼热的印记。他想起了小时候，爷爷带他去祭祖，跪在祠堂前，听着长辈们低声诵读那段谁也不懂的祷文。那时他还小，只觉得仪式庄重，如今回想起来，那分明是一场契约的延续。
“我不知道是不是准备好了。”他终于说道，“但我必须去做。如果我不做，谁来做？周映荷是外人，你是帮手，只有我，流着这村子的血。”