“你走吧。你斗不过他们的。前几年那个记者，腿都断了。你比他年轻，别把命搭在这里。”

“石师傅，”陆远站起身，走到那张巨大的管道图前，“您画这张图，画了多久？”

石清源一愣。

“上面的每一个阀门位置，每一条暗管走向，都标注得清清楚楚。这不是一天两天能画出来的。”陆远的手指，轻轻拂过图纸，“您没有认命。您只是在等一个机会，或者说，在等一个值得您把命交给他的人。”

他转过身，看着石清源，眼神前所未有的清澈和坚定。

“我不知道我值不值得。但我可以告诉您，我不是一个人在战斗。而且，我保证，我不会让您白白牺牲，更不会让您儿子的血，白流。”

房间里，再次陷入了死寂。

石清源看着眼前的这个年轻人，看着他那双不属于这个年纪的、深邃的眼睛。他想从那里面找到一丝一毫的虚伪、冲动或是胆怯。

但他什么也没找到。

他只看到了一种近乎偏执的冷静，和一种不达目的誓不罢休的决绝。

良久，石清源缓缓站起身。

他没有说话，只是转身走进里屋。片刻之后，他抱着一个沉重的、上了锁的木箱子，走了出来。

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箱子很旧了，上面的铜锁已经生出了绿色的锈迹。

石清源从脖子上摘下一把钥匙，插进锁孔，轻轻转动。

咔哒。

一声轻响，像是某个尘封的开关被打开。

他掀开箱盖，一股浓重的旧纸张的味道散发出来。

箱子里，没有水样，没有化验单。

只有一本本大小不一的笔记本，被整整齐齐地码放在一起。粗略看去，至少有十几本。

石清源从中拿起最上面的一本，那是一个最常见的学生作业本，封面已经泛黄。

他翻开第一页，递给陆远。

陆远接过来，只看了一眼，瞳孔便骤然收缩。

上面用一种极其工整的钢笔字，记录着一行行文字。

“1998年3月12日，晴。11号楼3单元502室，王建国，男，54岁，肝癌晚期，去世。原星钢炼钢一厂工人。”

“1998年5月2日，阴。14号楼1单元201室，陈秀兰，女，48岁，肺癌，去世。原星钢后勤职工。”

“1998年5月28日，雨。13号楼4单元603室，李卫东，男，9岁，急性淋巴细胞白血病，去世。星钢子弟小学三年级学生。”

……

一页，又一页。

一个个冰冷的名字，一个个精确的日期，一个个触目惊心的病症。

这哪里是什么笔记本。

这分明是一座用文字垒成的，巨大的坟场。

“从我儿子走的那天起，我就开始记。”石清源的声音沙哑得像在吞咽砂砾，“这五栋楼里，走的每一个人，我都记了下来。他们的名字，年龄，住址，得的什么病，我托人一个一个去问，一个一个去核实。”

他指着那个木箱子。

“这里面，是十年。整整十年。一共，三百二十一个人。”

陆远的手指，微微颤抖。

他感觉自己捧着的不是一本作业本，而是三百二十一条沉甸甸的、死不瞑目的人命。

“现在，它们都交给你了。”石清源看着他，浑浊的眼睛里，重新燃起了一点微弱的、却无比灼热的火光，“你要是敢把这件事搞砸了，或者，你敢拿着这些东西去跟他们做什么交易……”

他没有说下去，但那眼神里的意思，比任何威胁都更令人胆寒。

“我死都不会放过你。”